Lyrikzeitung & Poetry News
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Namaste*
Willkommen bei Lyrikzeitung & Poetry News!. Sie finden hier 1. Tageszeitung: Jeden Tag um sechs ein Gedicht 2. Journal #03 Frühjahr 2023 | #02 Frühjahr 2022) | #01 (Morgensternfest, 2021), 3. Archiv: viele tausend Nachrichten seit dem 1. Januar 2001.
– 15.000 Artikel, 2500 Abonnenten, 3 Millionen Klicks für Poesie –
*) Der Begriff setzt sich zusammen aus den Silben nama (verbeugen), as (ich) und té (du). Übersetzen lässt sich Namasté also mit „Verbeugung zu dir“ oder „Ich verbeuge mich vor dir“. Damit drückt man Ehrerbietung aus und erkennt die Anwesenheit des Gegenübers dankbar an. (Google)
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Doch Araber sah ich nicht!!
Er begann als freizügiger Liebesdichter und wurde berühmt. Später wandte er sich der politischen Lyrik zu und kritisierte „die Rückständigkeit und politische Unfähigkeit der Araber“ (Weidner). Er starb in London. Fundamentalisten verhinderten Gebete für ihn in einer Londoner Moschee. 4 Abschnitte aus dem Gedicht „Wann verkünden sie den Tod der Araber?“.
Nizar Qabbani
(* 21. März 1923 in Damaskus; † 30. April 1998 in London; arabisch نزار قباني, DMG Nizār Qabbānī)
Wann verkünden sie den Tod der Araber?
3
Ich versuche, eine Stadt aus Liebe zu malen,
Die von aller Herrschergewalt frei ist,
In der nicht die Weiblichkeit geschlachtet
Und der Körper unterdrückt wird!!
13
Seit fünfzig Jahren beobachte ich den Zustand der Araber,
Und was tun sie? Sie donnern, doch sie regnen nicht,
Sie ziehen in Kriege und kommen nicht wieder,
Sie kauen die Häute der Wortkunst wie Mastix, ohne sie
verdauen zu können,
Sie erhalten jeden Morgen Kulturnachrichten,
Aber sie verstehen es nicht, die Buchstaben zu
entwirren... sie lesen nicht.
Ich sehe sie vor mir... sie sitzen auf einem Meer aus Öl,
Aber sie preisen nicht den, der das Öl unter ihnen
hervorbrechen ließ,
Sie danken nicht.
Sie bunkern Milliarden in ihren Bäuchen,
Doch immer noch betteln sie!!
15
Seit ich begonnen habe, Gedichte zu schreiben,
versuche ich,
Die Entfernung zwischen mir
Und meinen arabischen Vorvätern zu ermessen.
Ich sah Heere, wo es keine Heere gab,
Ich sah Eroberungen, wo es gar keine gab,
Ich verfolgte alle Kriege auf dem Fernsehschirm
Und sah alle Gefallenen auf dem Fernsehschirm.
Selbst ein Sieg Gottes käme zu uns
Auf dem Fernsehschirm!!
17
Nach fünfzig Jahren versuche ich aufzuzeichnen,
Was ich gesehen habe.
Ich habe Völker gesehen, die glauben, daß die Geheim-
polizei gottgewollt ist
Wie die Migräne... wie der Schnupfen... und wie die
Krätze.
Ich sah das Arabertum ausgestellt
Auf einer Versteigerung von Antiquitäten,
Doch Araber sah ich nicht!!
Aus dem Arabischen von Stefan Weidner, aus: Die Farbe der Ferne. Moderne arabische Dichtung. Hrsg. u. übers. von Stefan Weidner. München: Beck, 2000, S. 48-51
ich. soll. ruhiger. werden.
Lütfiye Güzel
(* 1972 in Duisburg)
Drei Gedichte
landschaften
rückwärts
spaziergehen
die möglichkeiten
schon schaukeln
mit zäunen
um die reue
herum
april regen
das heimweh
ist abgenutzt.
Aus: lütfiye güzel: ich. soll. ruhiger. werden. Duisburg/Berlin: go-güzel-publishing, 2023, S. 18, 25, 28
Karl Kraus zum Republikgeburtstag
Karl Kraus
(* 28. April 1874, heute vor 150 Jahren, in Gitschin, Österreich-Ungarn, heute Jičín, Tschechien; † 12. Juni 1936 in Wien)
ZUM GEBURTSTAG DER REPUBLIK
Die Republik soll ich zum Geburtstag feiern?
Daß wir sie haben, ihr beteuern?
Sie ist jetzt im Alter von acht Jahren.
Ich kannte Kinder, die begabter waren.
Es bleibt wohl die beste von ihren Gaben:
daß wir keine Monarchie mehr haben.
Aus: Karl Kraus, Gedichte. Frankfurt/Main: Suhrkamp, 1989 (Schriften, Band 9), S. 570
Fremd
Michel Friedman
(* 25. Februar 1956 in Paris)
Ich bin auf einem Friedhof geboren.
Schmerz,
der keinen Anfang kennt,
der kein Ende kennt.
Manchmal leise,
manchmal laut.
Manchmal versteckt er sich.
Launisch ist er,
hungrig ist er,
hinterhältig.
Meine Mutter,
mein Vater,
meine Großmutter:
Über-Lebende.
Trauernde.
Traurige.
Lebenstraurige.
Ich war ihr Lächeln.
Lächelnde Traurigkeit.
Wie bringe ich euch zum Lächeln?
Wie bringe ich euch zum Lachen?
Wie bringe ich euch Glück?
Zum Leben?
Gescheitert.
In der Regel:
gescheitert.
Ein Kind sollte das nicht sollen,
sollte das nicht müssen,
sollte das nicht wollen.
Sollte von seinen Eltern
zum Glück getragen werden.
Ging nicht,
Pech gehabt.
Wie so viele,
deren Elternwelt gerissen,
zerrissen,
gestört,
verstört,
zerstört ist.
Verfolgte,
Geflüchtete,
Arme,
Kranke,
die ihre Kinder vergessen,
die ihre Kinder zum Überleben brauchen,
die vergessen,
dass Kinder noch nicht wissen können,
dass die Traurigkeit eines Lebens
eine Ewigkeit andauern kann.
Aus: Michel Friedman, Fremd. Berlin, München: Berlin Verlag in der Piper Verlag GmbH, 2022 (4. Aufl.), S. 9f
Dies ist das letzte Licht der Welt
Ferdinand Hardekopf
(* 15. Dezember 1876 in Varel; † 26. März 1954 in Zürich)
SPÄT
Der Mittag ist so karg erhellt.
Ein schwarzer See sinkt in sein Grab.
Dies ist das letzte Licht der Welt,
Das bleichste Glimmen, das es gab.
Aus Sümpfen schwankt Gestrüpp und Baum.
Die Birken-Nerven ästeln weh.
Die Zeit erblasst, es krankt der Raum.
Tot steht das Schilf im toten See.
Die Luft strömt grau ins Mündungs-All.
Der Rabe schreit. Der Wald schläft ein.
Mich trennt ein rascher Tränenfall
Vom Ende und der Flammenpein.
Aus: Ferdinand Hardekopf, Privatgedichte. München: Kurt Wolff, 1921 (Bücherei „Der jüngste Tag“ 85), S. 32
Wir machen es neu
Kae Tempest
(Geboren 1985 in London)
Morgen
Ich presse mein Ohr gegens Telefon, zu hören, wie deine Lippen
sich teilen, wieder teilen. Deine Haut ist der kommende Tag,
deine Augen die Glut der letzten Nacht. Du magst es, wenn
ich deinen Mund gegen die Wand drücke. Morgens
strahlt schwindliges Sonnenlicht durch deine Locken.
Deine Wangen, rot vom Stöhnen, und die Dusche
prasselt runter, sagt, Leben ist handeln im Heute.
Es ist alles schon mal getan. Wir machen es neu
Deutsch von Rike Scheffler, aus: Kae Tempest: Divisible by Itself and One. Teilbar durch sich selbst und eins. Gedichte. Berlin: Suhrkamp, 2023, S., 103
Morning
I press my ear against the phone to hear your lips
part and re-part. Your skin is the coming day,
your eyes last night's embers. You like it when
I stop your mouth against the wall. Morning
blasts of giddy sunlight through your curling hair.
Your cheeks flushed with moaning and the shower
slamming down, saying life's a chance to do.
It's all been done before. We make it new
Ebd. S. 102
Die zeit drängt
Heute vor 10 Jahren starb der polnische Dichter Tadeusz Różewicz.
(* 9. Oktober 1921 in Radomsko; † 24. April 2014 in Wrocław)
in memoriam Konstanty Puzyna
Zeit für mich
die zeit drängt
was soll ich mitnehmen
ans andere ufer
nichts
so ist das schon
alles
mutter
ja söhnchen
das ist alles
da kommt also nichts mehr
nein da kommt nichts mehr
das wär also das ganze leben gewesen
ja das ganze leben
1989
Deutsch von Henryk Bereska, aus: Poet’s Corner 16. Tadeusz Różewicz. Ausgewählt und übertragen von Henryk Bereska. Berlin: Unabhängige Verlagsbuchhandlung Ackerstraße, 1993, S. 17
Pamięci Konstantego Puzyny
Czas na mnie
czas nagli
co ze sobą zabrać
na tamten brzeg
nic
więc to już
wszystko
mamo
tak synku
to już wszystko
a więc to tylko tyle
tylko tyle
więc to jest całe życie
tak całe życie
1989
Ebd. S. 16
Jerome Rothenberg (1931-2024)
Das englische Wort happening hat die Form des Gerundiums, die es im Englischen und zum Beispiel im (vermeintlich primitiven) haitianischen Kreolisch gibt, aber nicht im Französischen oder Deutschen. Etwas geschieht eben während ich das Wort ausspreche. Ich singe gerade. Je suis en train de chanter. I sing – mwen chante. I’m singing – m ap chante. (Kreolisch chante wird wie französisch chanter ausgesprochen). – Happening ist auch eine moderne Kunstform, glauben wir Westler. Aber das Navajowort für Zeremoniell heißt wörtlich übersetzt soviel wie „etwas geschieht gerade“. Der amerikanische Dichter Jerome Rothenberg sammelte die Rituale und Events der Religionen und Völker. Die so entstandenen „Texte“ sind nur Verschriftlichungen von Ereignissen, die aufgeführt oder vielleicht besser ausgeführt werden. Der Ethnopoet Jerome Rothenberg ist vorgestern im Alter von 92 Jahren gestorben. Hier zwei Seiten aus dem Band „Rituale & Events“, der 2019 bei hochroth Berlin erschien (übersetzt von Norbert Lange).
BAUMGEIST-EVENTS
dann sollen jubeln alle Bäume des Waldes vor SEINEM Antlitz
Einer steigt zu dieser Seite hinauf.
Einer steigt auf jener Seite herab.
Einer fährt zwischen die beiden.
Zwei krönen sich mit einem Dritten.
Drei fahren in einen.
Einer bringt verschiedene Farben hervor.
Sechs von ihnen steigen auf der einen Seite hinauf & sechs auf der anderen.
Sechs fahren in zwölf.
Zwölf setzen sich in Bewegung um zweiundzwanzig zu ergeben.
Sechs sind enthalten in zehn.
Zehn sind gebunden in einem.
(Hebräisch)
DIE RUNDE MACHEN
- Ein langer Pfahl wird in der Mitte eines Hauses aufgestellt, dessen oberes Ende aus dem Rauchloch ragt. An ihm hängen zwei Doppelquasten & ein Schwimmfloß aus dem Fell eines Seehunds, an dessen Flossen ein Fuchspelz & ein Eisenkessel festgemacht worden sind. Ein viereckiger Rahmen aus Paddeln, geschmückt mit ein paar Holzbildern von bemannten Booten & Walen, hängt auf halber Höhe des Pfahls, so dass der Pfahl zusammen mit dem Rahmen gedreht werden kann. Ein paar Walrossschädel bilden den Mittelpunkt der Handlung.
- Das Rad wird gedreht, so schnell wie möglich & dem Lauf der Sonne folgend, von Menschen beiderlei Geschlechts, während einige die Trommel schlagen. Jeder singt eine Melodie, die er sich ausgesucht hat. Zuletzt hören diejenigen, die das Rad gedreht haben, damit auf & die Männer, die noch immer in dieselbe Richtung laufen, schnappen sich die Frauen überall im Haus. Jeder Mann darf in dieser Nacht mit der Frau schlafen, die er gefangen hat.
(Eskimo, Asien)
Aus: Jerome Rothenberg: Rituale & Events. Übertragen von Norbert Lange. hochroth Berlin 2019, S. 14f
300. Geburtstag
Ganz kleiner Beitrag zum 300. Geburtstag des großen Philosophen. Dieses kleine Gedicht des großen Geistes gehörte mal zum Hausschatz deutscher Anthologisten. Es ist aus den Anthologien weitgehend verschwunden.
Immanuel Kant
(* 22. April 1724 in Königsberg (Preußen); † 12. Februar 1804 ebenda)
Glaube und Tat
Was auf das Leben folgt, deckt tiefe Finsternis;
Was uns zu tun gebührt, des nur sind wir gewiß.
Dem kann kein Mißgeschick, kein Tod die Hoffnung rauben,
Der glaubt, um recht zu tun, recht tut, um froh zu glauben.
Aus: Der ewige Brunnen. Ein Volksbuch deutscher Dichtung. Gesammelt und herausgegeben von Ludwig Reiners. München: C.H. Beck, 1955, S. 879
Ich habe meine KI-Assistentin gebeten, die Essenz dieses Gedichts zu illustrieren. Sie hat das Gedicht ins Englische übersetzt, daraus eine Zusammenfassung gezogen und diese illustriert.
Faith and Deed
What comes after life is veiled in deep darkness;
What we are duty-bound to do, that alone we know.
No misfortune, no death can steal away the hope,
Of one who believes in doing right, does right to believe joyfully.
(Based on the summary: Philosophical and contemplative illustration
reflecting the theme of faith, deed, and hope.)
Frau
Josep Palau i Fabre
(* 21. April 1917 in Barcelona; † 23. Februar 2008 ebenda)
Frau
Ich kann dieses Feuer –
diese Rose in meinen Händen – nicht löschen.
Ich selbst hab sie gesucht,
und nun gebricht's mir an Wasser.
(ca. 1942)
Nachdichtung von Uwe Grüning, aus: Ein Spiel von Spiegeln. Katalanische Lyrik des 20. Jahrhunderts. Mit 7 Farbzeichnungen und 3 Collagen von Antoni Tápies. Katalanisch und Deutsch. Hrsg. von Tilbert Stegmann. Leipzig: Reclam, 1987, S. 127
Dona
No puc apagar aquest foc
– aquesta rosa entre les mans.
Jo mateix l'he cercat,
i ara no tinc prou aigua.
Ebd. S. 126
Lange Briefe
Judith Herzberg
(* 4. November 1934 in Amsterdam)
Briefe
Wir wussten nicht, als wir noch lange Briefe schrieben
auf Papier, dass wir die Letzten wären
die einander noch auf diese Weise liebten
mit sorgsam überlegten Worten
die wir meinten.
Aus: Judith Herzberg, Gedichte 1999-2024. Aus dem Niederländischen von Christiane Kuby. Berlin: Rugerup, 2024, S. 47
Brieven
Wij wisten niet, toen wij nog lange brieven schreven
op papier, dat wij de laatsten waren
die nog op die manier van elkaar hielden
met langzaam overdachte woorden
die we meenden.
Ebd. S. 46
200. Todestag
Schon wieder ein klassischer Todestag, und ein runder dazu. Heute vor 200 Jahren starb George Byron. Ich weiß nicht, ob es eine aktuelle deutsche Werkausgabe des englischen Dichters gibt. Ich besitze nur verschiedene Ausgaben aus dem 19. Jahrhundert. In einer fand ich diese launige und zugleich bissige Literaturkritik in Versen: 7 Werke der zeitgenössischen Literatur um 1816, „besprochen“ in 12 Wörtern.
Versicles
I read the “Christabel;”
Very well:
I read the “Missionary;”
Pretty – very;
I tried at “Ilderim;”
Ahem!
I read a sheet of Marg’ret of Anjou;”
Can you?;
I turned a page of Webster’s “Waterloo;”
Pooh! Pooh!
I looked at Wordsworth’s milk-white “Rylstone Doe;”
Hillo!
I read “Glenarvon,” too, by Caro Lamb;
God damn!
Das Gedicht entstand am 25. März 1817. Erstmals gedruckt wurde es 1830. Die „besprochenen“ Werke sind:
- ↑ Christabel, etc., by S. T. Coleridge, 1816.
- ↑ The Missionary of the Andes, a Poem, by W. L. Bowles, 1815.
- ↑ H. Gally Knight’s Ilderim
- ↑ Margaret Holford’s Margaret
- ↑ Waterloo and other Poems, by J. Wedderburn Webster, 1816.
- ↑ The White Doe of Rylstone, or the Fate of the Nortons, a Poem, by W. Wordsworth, 1815.
- ↑ Glenarvon, a Novel [by Lady Caroline Lamb], 1816.
Zwei von den sieben Werken werden gelobt, der Rest ist schlecht, langweilig oder schrecklich. Der Knackpunkt des Gedichts ist das siebte Werk, der Roman Glenarvon von Lady Caro (Caroline) Lamb. Auf Lamb reimt Goddam. Caro Lamb schrieb das Buch nach dem Ende ihrer Affäre mit Byron – Glenarvon soll ein Porträt Byrons sein. Offensichtlich fand er es nicht gut getroffen. Hier die deutsche Version von 1856.
Lektüre bei einem Fieber.
Ich las den "Christabel" –
Amüsabel!
Ich las auch alsdann den "Missionär,"
Nicht ganz vulgär!
Ich versuchte zu lesen den "Iilderim,"
Sehr schlimm!
Dann las ich in "Margarete von Anjou,"
Kannst Du?
Ich blickt' in "Scott's Briefe von Waterloo,"
So, so!
Ich las auch in Wordsworths Reimerei,"
Ei, Ei!
Aus dem Englischen von Franz Kottenkamp, aus: Lord Byron’s sämmtliche Werke. Ins Deutsche übersetzt von Mehreren. In 12 Theilen mit 11 Stahlstichen. Dritte, gänzlich umgearbeitete, verbesserte und vervollständigte Auflage. Vierter Teil. Stuttgart: Rieger, 1856 , S. 270
Wie man sieht, übersetzt Kottenkamp eine zensierte Fassung (die sich auch im Original im WWW findet), sie endet dort nach „Hillo“ in der drittletzten Zeile mit „&c. &c. &c.“ Die doppelte Affäre mit Lady Lamb und ihrem Buch wurde offenbar aus „Rücksichten“ auf lebende Personen (oder einfach auf Klatsch) weggelassen.
Heftige Sehnsucht
Der japanische Dichter Fujiwara no Atsutada (906-943) gilt als einer der „36 unsterblichen Dichter“ Japans. Heute vor 1081 Jahren ist er gestorben. Eines seiner (zumindest in Deutschland) bekanntesten Gedichte ist in mehreren Anthologien japanischer Lyrik als einziges von ihm vertreten. Die Unterschiede sind so groß, dass man Mühe hat, sie für ein und dasselbe Gedicht zu halten. Ja, in der Sammlung „Japanischer Frühling“ von Hans Bethge (1911) sind zwei seiner Gedichte vertreten. Bei näherer Betrachtung komme ich zu dem Schluss, dass er zwei Versionen desselben Gedichts „nachgedichtet“ hat. Er übersetzte wahrscheinlich nicht aus dem Japanischen, sondern benutzte vorhandene deutsche Fassungen (er nennt Florenz, Enderling, Hauser, Kurth und Lange, die er „verwertet“ habe). Dabei hat er offenbar nicht bemerkt, dass es nur verschiedene Interpretationen desselben Textes sind.
Ich beginne mit einer neueren Ausgabe von 2009, die mit Originaltext und Kommentar ausgestattet ist. Danach die 2 Versionen von Bethge und eine von Manfred Hausmann (1951/1960).
Aimite no / nochi no kokoro ni / kurabureba / mukashi wa mono mo / omowazarikeri
Wenn ich mein Herz
nachdem wir uns vereint
mit früher vergleiche
wie seicht waren doch alle
meine Liebesgedanken
Aus: Gäbe es keine Kirschblüten … Tanka aus 1300 Jahren. Japanisch/Deutsch. Ausgewählt, übersetzt und herausgegeben von Yukitsuna Sasaki, Eduard Klopfenstein und Masami Ono-Feller. Philipp Reclam jun. Stuttgart 2009, S. 61. (Mehr über die Anthologie im Lyrikwiki). Kommentar:
Entstehungszeit: 1. Hälfte des 10. Jahrhunderts. Gedichte mit ähnlicher Aussage gibt es viele, aber dieses ist wohl das berühmteste. Es wurde auch ins Hyakunin isshu aufgenommen.
Die Interpretationen weichen leicht voneinander ab. Die einen fassen den Hauptgedanken so: Verglichen mit früher ist mein Liebeskummer noch viel größer. Die andern so: Verglichen mit früher weiß ich erst jetzt, was wahre Liebe ist.
SEITDEM ICH DICH LIEBE
Seitdem ich dich liebe,
Vergleiche ich meine Gefühle
Und meine kühnen Gedanken
Mit jenen, die ich früher hegte.
Und ich erkenne,
Daß ich früher
Ganz gedankenlos
Und, ach, ganz fühllos war.
Hans Bethge: Japanischer Frühling. Nachdichtungen japanischer Lyrik. Leipzig: Insel, 1911, S. 63
GESTEIGERTE SEHNSUCHT
Sehr groß war meine Sehnsucht, eh ich zur
Geliebten kam. Doch jetzt, da ich bei ihr
Glückselige Zeit verbringen durfte, bin ich
Wohl ganz beschwichtigt und gestillt? O nein!
Viel mächtiger ist meine Sehnsucht nun,
Viel ungebändigter als je zuvor!
Ebd. S. 64
Was denkt meine Seele nun,
da ich eine Nacht lang
bei der Geliebten war?
Noch nie hab ich mich so gesehnt,
denkt sie, wie jetzt. Noch nie.
Aus: Liebe, Tod und Vollmondnächte. Japanische Gedichte. Übertr. v. Manfred Hausmann. Frankfurt/Main: S. Fischer, 1.-4. Tsd. 1951 – 46.-55. Tsd. 1960, S. 16
ich will gut werden in dieser Arbeit
Danae Sioziou
(Geboren 1987, lebt in Athen)
EINBRUCH
während ich meine Haustür aufschließe
denke ich, dass Dichtung ein Privileg ist
wie die viel zu teuren Spielsachen der Kindheit
oder deinen Lieblingssong zu hören, zum hundertsten Mal
unter optimalen akustischen Bedingungen
wie ein Kuss von der Liebe deines Lebens
wie Millionen glitzernder Ponys
wie Leben auf anderen Planeten
wie Scharen von Blitzen in der Ferne
wie der Honig, der sich gänzlich im Tee auflöst
und ich schreibe gerne Gedichte
wie ich gerne im Gras liege
Pudding mit Aprikosen esse, Hunde streichle
und auch wenn die Menschen nicht gerne Gedichte hören
ich mag diesen Klang
die Art, Wörter aneinander zu reihen
die Art, eine Tür aufzuschließen mit Schlüsseln
für ein einbruchsicheres Haus
ich schreibe gerne Gedichte
wie Katzen sich gerne in der Sonne lecken
und ich will gut werden in dieser Arbeit
will gut werden in dieser Arbeit
Aus: Danae Sioziou: Mögliche Landschaften. Gedichte. Aus dem Griechischen von Elena Pallantza und Peter Holland. Köln: parasitenpresse, 2024 (die nummernlosen Bücher), S. 55
Blind
Zum Welttag der Stimme (World Voice Day) ein Gedicht von Norbert Lange, gelesen mit der Stimme von Valeri Scherstjanoi.
>> BLIND<<
für ihre schönheit blind, muss blind gewesen sein;
vor leidenschaft fast blind, ich müsste denn blind sein!
der blind dem trieb zu bösen taten folgt, dass ich taub und blind,
bin ich denn blind? da wart und guck ich blind mich!
plutos, alt und blind. so ist er denn wirklich blind?
dann blind in der irre, zeus selber ist blind.
blind soll er wieder werden, der auf einem auge blind war.
dass du blind wärest, für seine eigenen angelegenheiten blind.
wenn schon, dann nur blind.
schwachsinnig ist der maulwurf von natur und blind.
blind entfährt die waffe der hand, blind in ihrer liebe zu iason;
dein unglück macht dich blind.
der stab ist blind, wo ich doch schwach nur sehen kann,
der ich blind mich bewege am stock, wart ihr blind.
jawohl, der soll blind sein! tritt auf, blind, wenn auch blind
blind gegenüber allen erfordernissen. nicht ich mache den jungen dir blind,
wenn auch blind, blind gewesen war. dass du blind bist:
da du so blind bist? blind, so blind, sie müssten denn selbst alle blind sein?
nicht eben blind; nicht viel besser als blind.
du bist blind an deinem seelenauge, ich hingegen sehe sehr gut.
wie ich höre, auch blind und taub? bin ich dir so blind als du mich siehst?
und zu allem dem noch lahm und beinahe blind.
du sollst blind gewesen sein, sagt man.
du bist, wenn ich nicht sehr blind bin, aus einem weißen stein
Aus: Norbert Lange: Das Schiefe, das Harte und das Gemalene. Kunstkammer. Wiesbaden: luxbooks, 2012, S. 68
Im Netz seit 1.1.2001
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